CORAZÓN DEL SUEÑO  Diviso Diviso un puente a la oscura rienda, por fuera los viejos filos agudos yunques despiertos, chasqueando insomnes, sin dormir viejos hierros cicatrices de agudos sonidos, oxidado en un altar, destellando en filas de fauces chasquido bajo hierro real atizado bajo fuelle de vida, caracolea la pesquisa, bajo la colina y caserón encalado, nada giraba sobre propias patas, algo que decir inmerso en dureza propia tierra, batalla entre el rastrojo, plegué la tela, agradecido bajo los árboles; decir nada, buena cosecha, no conduzco aún la noche, ni el lugar de cumplimiento de su nombre, luz que extinguía entre pequeño café, oh sendero de bosque en aire, lo cotidiano me renovó, virtud relamida dura de piedra en leña, ciudad hundida entre aguas sus gentíos, alma estoy elevando  verdadera forma que esconde er gusano, entre pequeño anzuelo, entre fondo blando de cieno y blanca arena, cuerda roída ya acaecía ser tiempo, incubado casi yerto, y temores de camino ...

  Danzaban mis pasos viré y encontré una vieja tuerca oxidada conozco sólo una puerta de viejos ejes y aros de hierro, dentro el relámpago el martilleo a yunque perenne vivo en cola de chispas, de herradura limpia forjando el agua, endureciendo el cuerno de unicornio, como en un altar de forma y música, cuero de golpeteo, destellando golpe y chasquido, batiendo hierro real, abrillantar de los fuelles, trabajo entre paredes de cielo alto, recuerda ahora el contraluz el hormigueo grave los nervios fugaces nuevo voy de la oscuridad, todo dije de extremada desnudez, la tierra, jirones hace la niebla con propias patas, bolsillos sin necios van llenos de cebada, campamento de zanjas en excursión, tácticas del ganado como infantería, que iba tirando caballería sobre los setos, agitando guadañas a nuevo grano en fardo, picas como ola rota sin ataúd, sin mortaja, y la falsa avena también la cizaña creció sobre la tumba. Oh esposa, que cuento traes de luna, y pulga sobre un pelo, sí de tela ...

  Escribiendo, raíces vivas que despliegan, emergen. despiertan de mi cabeza, no tengo herramientas para tejer el mañana que los hombres quieren hoy, tierra buena sí cavaré, que quitaré hojas d`esta patata cerebral, y jamás tendré que seguir hombres como ella, a la muerte de este botánico, puede no hagan réquiem, ni IRAE DIES Sobre mi nación, afilaré el ajopuerro, ondas gorgojearán rediles de moscardones piden sudor de idea, terrones chorrean, diques de transeuntes sin huevos, primavera clama ya decenas tarros almibarado sonrojo, contar el tiempo relampaguean las barrigas sordas campos amarillos sin mamá rana ni pretil coz de lluvia entre los cardos esperaban los retornos de mariposas entre lunares de alas olor a lino, y oro trigo, aquí el agua coagulaba como sangre a esperas de volver a vena; orilla de sombra agita la pesada cabeza gelatinosa afincando un sol de justicia. Tormenta, fuego, aire, aire cosecho mis zarzamoras. El Inocente Esteban el Castellano, Miguel Esteban Martínez...