Poesía como vino al ajeno, sin vivencia,
azar sin imposible rienda que vive el poeta,
poesía como viento, en sonaja,
llevando ascua y fuego,
que arde imágenes, espigas y cencerros,
viento mordaz, de apariencia viva,
yo no poseo astros en la frente
pero mi sed procuro se llene de ti un día,
como papel mojado avanzo,
arrebatando a ese viento, su vida inmóvil.
Instante yerto, vacío de mano pedigüeña,
nostalgia de palabra,
de vivo remordimiento,
Vida se detiene si escribo de pasado
o de aquel vino nostàlgico,
sí mi poema pudiera, ser más que simple , llana,
Teoría, cruzaría mares terrenos y celestes moradas,
habitaría dulces tormentos, y razones como diamantes,
de momento, imagino y recuerdo todo aquello,
que pasa fugaz en la copa,
este espectro de tiempo difunto, late en granate
sangre mercurial
que canta, a su corazón tentado de mieles, infortunios
con ventanas con vistas al infierno
de quien cree que vive.
Förüq castellano Miguel Esteban Martínez García
Lugar UME Guadalajara
A 4/01/2022
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